1981. N.75. Séptima edición 1982
Uno de los libros más aburridos que he leído. En 622
páginas no pasa nada, aparte de misticismos afectados y pornografía disfrazada
de narrativa de vanguardia. Se me hace difícil entender como el libro fue
reimpreso hasta siete veces en su año de publicación. Es algo que dice mucho de
los complejos de la literatura española de los ochenta. Aquí no hay nada del
sabroso sentido del humor de El Caballo
desnudo. Nada de la economía y precisión narrativa de La Sonrisa Etrusca. En cambio hay página tras página de ejercicio
hipertrofiado de taller literario de los 80. Mi recomendación: a menos que
estén empatados en la nota nostálgica de este blog de leer toda la colección,
no lo lean y ya. La foto de la portada me salió con una sombra, así se queda de
pura arrechera.
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